tag:blogger.com,1999:blog-88166479069412643592024-02-22T16:55:04.584+01:00Cuentos para LunaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-8526060120835163082016-04-04T00:04:00.002+02:002016-04-05T22:55:48.690+02:00El pueblo<div style="text-align: justify;">
Hoy he comprado algo en el pakistaní de mi calle. Lo regenta un tipo simpático, que sabe cinco idiomas, cobra en catalán (por agradar), siempre saluda con alegría y pregunta qué tal estás. Muy bien, hombre, aquí de domingo, usted qué tal. Pues aquí muy bien, muy bien...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me acerco a coger lo que quiero y me percato de que el volumen de la televisión está bastante alto. Antes de pedirle que me cobre miro lo que emiten. Era un canal árabe. Un joven entrevistaba respetuosamente a un viejo, acompañado por otro par de hombres y rodeado de varios niños que miraban atentamente lo que ocurría. Al fondo, alguna edificación básica de barro, algunos bueyes, y campo nomás.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es mi pueblo –me dice–, mi pueblo. ¿Su pueblo? Mi pueblo, en Pakistán. Ya veo, y están entrevistando al hombre más mayor del pueblo, ¿no? 94 años tiene. Hala. Sí, el más mayor. ¿Y cuánto lleva usted fuera? Dos años, dos años llevo...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me cuenta que tiene amigos trabajando por toda Europa. Que casi todos quieren volver. Porque allí se vive mejor –me dice–, en el pueblo... ¿Has visto los bueyes?</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-47329672915896142742015-09-26T04:22:00.001+02:002015-09-26T04:22:07.591+02:00Don't make fun of her...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-size: x-small;">This is 40 (Judd Appatow, 2012)</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-23834223752723283002015-08-31T04:59:00.000+02:002015-08-31T05:05:59.510+02:00L.<div style="text-align: justify;">
La recuerdo de manera nítida en aquella última fiesta que decretaba el fin del instituto, con su pelo corto y su vestido blanco. Estaba preciosa. Algo en ella brillaba ya, cuando aún la mayoría nos hacíamos adultos a torpes empujones. Nos sentíamos, al menos yo, como el saltador con los pies al borde del trampolín, sin decidir aún el salto que está a punto de realizar. Recuerdo lo que sentí al mirarla en aquella fiesta, recuerdo las veces que la hice reír esa noche. Aún conservo la foto de una de esas risas, un torpe autorretrato embargado de la emoción de la celebración que, a pesar de la cámara barata y la inexperiencia de la mano que la manejaba, o quizás precisamente por eso, refleja a la perfección aquel momento tan bonito. He pasado demasiado tiempo mirándolo, como queriendo decirle lo mucho que la echaré de menos.</div>
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<br /></div>
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Mi rostro poco tiene que ver ahora con el de aquel niño casi imberbe. El suyo ya no cambiará jamás.<br />
<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-40112800332447050732015-08-19T01:22:00.000+02:002015-08-19T01:25:07.587+02:00Melancolía<div style="text-align: justify;">
Cada línea de aquel rostro quedó inevitablemente clavada en sus retinas, condenando a su imaginación a dibujar siempre bajo ese precepto inasible. Un trazo cuya presión traspasaba la hoja, quedando grabada en las demás de manera casi imperceptible. El tiempo, lejos de emborronar aquella forma perenne, la asentaba aún más en su memoria. Una imagen que le persigue incansable, dando por perdida toda posibilidad de dibujar más allá de aquel trazo, convertido ya en un boceto macabro. Luces tenues que aparecen con los párpados cerrados y se mueven levemente evadiendo la mirada. Ya apenas recuerda los sueños, más allá de vértigos y encuentros imposibles de los que apenas recoge retazos de sentido. Teseo perdió el hilo, e hizo del laberinto su hogar, consciente del horror que transitaba en sus corredores.</div>
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De madrugada, observaba aquella primera foto ligeramente desenfocada. Y aquella mirada azul ya no tenía nada que decir. Pero por más que se prometía no volver, acababa, como siempre, frente a ella. Un ella formado por píxeles vacíos y una ausencia fría. Un fantasma hecho de señales eléctricas, congelado en aquella imagen muerta, pero tantas veces agitada. Su historia no terminó; simplemente se rajó por la mitad.</div>
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<br /></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<i>La melancolía no sería tanto la reacción regresiva ante la pérdida del objeto de amor, sino la capacidad fantasmática de hacer aparecer como perdido un objeto inapropiable.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
Giorgio Agamben </blockquote>
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<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
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</blockquote>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-15298633255282510272015-06-14T08:32:00.000+02:002015-06-14T08:32:17.883+02:00El saludo del caracol<div style="text-align: justify;">
Mientras miraba esos dibujos animados, pensaba en cómo la realidad estaba hecha de capas de ficción, capas densas y oscuras donde cada uno flotaba en su imaginación, construyendo identidades como castillos de arena a la orilla de un mar profundo y negro. Últimamente tenía la sensación de que gran parte de la vida ocurría ahí, en los desvaríos de una cabeza que hacía danzar la realidad como si de un diorama se tratara. El mal actor, del que hablaba Macbeth, que se pavonea en el escenario buscando sentido al ruido y la furia. Y qué es la ficción sino un mapa en lo imaginario, una partitura, una rasgadura de posible sentido, tan aleatorio como necesario. Una barca que atraviesa el mar de lo real, que nos permite flotar en un oceano posible, vagar a la deriva en la búsqueda de una verdad. Vivir es imaginar, y creernos poco a poco el papel. Pero en el fondo, algo nos recuerda que somos actores, y que bajo todas esas capas, desde el fondo del negro mar, nos mira la nada.</div>
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Y desde la nada, esa misma en la que pensaba, le saludaba aquel caracol.</div>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-25695227565907531252015-06-03T01:11:00.000+02:002015-06-03T01:11:31.692+02:00Agazapada en los tejados<div style="text-align: justify;">
De repente, la plaza en silencio. La luna llena coronando la vista desde el balcón, engañosamente grande por la cercanía con los tejados. Incluso avanzada la madrugada, sorprende el silencio en una ciudad como Barcelona. Ahora, mientras escribo sentado en el mismo balcón, el zumbido de algún ventilador en la plaza, quién sabe para qué, avasalla la tranquilidad nocturna, y suenan coches lejanos o pasos perdidos cada dos por tres.</div>
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Pero antes, de repente, todo eso no era perceptible bajo el manto de un denso silencio nocturno a la luz de la luna llena. Respiré el aire fresco de la madrugada y me imaginé en el campo, junto a algún pueblo de la sierra de Huelva, entre encinas. La noche en la ciudad jamás se empapa de la paz del campo, del silencio absoluto; la ciudad es un ruidoso hormiguero. Pero en ese momento, durante apenas unos minutos simplemente permanecí en el balcón, ante la luna. Y aunque me sumergiera en las sensaciones de esas noches en el campo, ante mí se erigía la ciudad, con su luz anaranjada proyectando sombras rectas desde los balcones, con sus árboles cuidadosamente alineados, sus persianas cerradas y sus antenas de televisión en los tejados. Vivo en una plaza preciosa donde no conozco a nadie, y cada día me ofrece su alboroto y cada noche su silencio, casi siempre roto por voces o canciones. Pero esta noche, al menos en mi cabeza, la ciudad se mantuvo callada mientras te miraba, hasta que te escondiste entre los tejados y el graznido de unas gaviotas tempraneras me devolvió a la realidad. Y joder, qué tarde era en la realidad.</div>
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Cómo no ibas a ser Luna, y cómo no iba a contarte cuentos...<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-77764668099428219812015-06-02T02:36:00.000+02:002015-06-02T05:23:51.064+02:00El arrozal<div style="text-align: justify;">
El recuerdo apareció de manera nítida mientras yacía en la cama tratando de dormir. Ni siquiera sé cómo llegué a él, pero ahí me vi, tan claramente como si fuera entonces. Sentí el mármol del suelo, el eco de los altos techos, el edificio imponente que habíamos hecho nuestro, el jardín interior y los pajarillos revoloteando de buena mañana entre la luz oblicua de un sol todavía bajo. Caminaba envuelto en una sudadera blanca, mi favorita por aquel entonces, y un pantalón verde de esos que jamás volverías a ponerte.</div>
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<br /></div>
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De repente pude sentirme como era, parte de una comunidad azarosa y revuelta que compartía la mitad de cada día entre clases, que eternizaba la media hora del recreo entre risas y conversaciones que ahora parecen tan lejanas. El barrio, el instituto; lo conocido, lo que te pertenece. Algo de todo aquello se va perdiendo, al menos para el pájaro que huye lejos.</div>
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<br /></div>
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Me acuerdo entonces de aquella niña en <i>La gente del arrozal </i>de Rithy Panh, que pregunta a su padre qué hay más allá de su arrozal. La montaña Boko, hija, donde hace mucho frío, al hablar sale humo por la boca, de las rocas mana agua tan fría que no puedes lavarte y es tan alta que, si alargas la mano, puedes incluso tocar las nubes. El rostro de la niña, que escucha atenta, muestra en sus ojos el inmenso vacío por llenar, el hambre de mundo y, a la vez, la indefensión y la inocencia ante lo desconocido. Resuelta, mira al horizonte con una mirada extraña, desde una distancia ignota.</div>
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<br /></div>
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No sabe ella cuántos lugares ha de conocer, ni que ninguno será como el arrozal.</div>
<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-57489027107729989152014-12-30T02:58:00.000+01:002014-12-30T03:02:25.899+01:00Miradas muertas<div style="text-align: justify;">
Dijo una vez Jean-Luc Godard que el cine es la historia de hombres filmando a mujeres. Algo de eso hay, sin duda, en las musas de la modernidad cinematográfica europea. Cuando veo esas películas no puedo evitar preguntarme qué sentirán ahora las actrices al verse retratadas por sus amantes, qué sentirán ellos al ver esos rostros mirar a cámara, mirar al que mira. La mirada es posiblemente el mensaje más incierto y más sugerente. Y por eso mismo se torna tan traicionero cuando se lo inmortaliza en granos de plata, píxeles o vagos recuerdos. Todo gesto está unido a un instante, y por más que inventáramos el tiempo, la mayoría somos incapaces de comprenderlo. El pasado nunca devuelve la mirada. Esos rostros son fantasmas, y a pesar de todo los hacemos danzar en nuestra memoria y los pensamos antes de dormir. Jamás entendí el olvido, por eso me fascina tanto. Quizás por eso elegí perderme en el cine. No existe arte más empeñado en no olvidar.</div>
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<span style="font-size: xx-small;">Fotografía: <a href="http://theredlist.com/wiki-2-24-525-529-view-the-one-profile-anna-karina-1.html">The Red List</a> (Anna Karina en el rodaje de <i>Le petit soldat, </i>de Jean-Luc Godard, 1960)</span></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-86512536667133015212014-12-21T18:46:00.002+01:002014-12-21T18:47:08.876+01:00Revoleo<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Un bar a media tarde, las mesas aún por recoger. Unos apuran el vino, otros se van marchando. Un niño y una niña corretean entre las sillas, persiguiéndose. Todo es espontáneo en sus risas, gestos y miradas. Como el revoleo de dos gatillos. Apenas un instante minúsculo de conexión, de la más banal e inconsciente de las intimidades. Ellos apenas lo saben, tienen esa suerte. Yo los observo desde otro tiempo, desde una distancia que casi me abruma. Ellos no lo saben, pero quizás son la imagen más certera que recuerdo del amor.</div>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10391280980195662785noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-42817500418474967382014-06-23T02:47:00.001+02:002014-06-23T02:50:34.282+02:00Domingo<div style="text-align: justify;">
¿Adónde camina toda esa gente cabizbaja y dubitativa un domingo por la tarde, un domingo de esos en los que el tiempo parece flotar en el ambiente? ¿Adónde van, Luna? Casi sin quererlo la noche ha matado al día. Parecemos todos despistados, perdidos en ese caos que late en la indiferencia. Esta noche de domingo parece ser la anomalía en la rutina, la pieza del engranaje que no encaja. Esta noche de domingo se puede sentir el abismo bajo las baldosas que todos observamos con la mirada cansada al caminar. No lo vemos, pero él nos mira.</div>
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Los domingos siempre son extraños, Luna, pero éste huele diferente. Huele a tilos y a verano, pero no es un verano de salitre y largas noches en la orilla. Es un verano diferente, con menos colores. Las caras han dejado de brillar. No hay nada tras ellas. Los lugares vacíos parecen fotografías de otro lugar, los lugares llenos rezuman una felicidad distraida y ajena. Yo los transito como un fantasma.</div>
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Bostezo, me desperezo, pero creo que sigo dormido. Las noches se comieron a las mañanas, el sol no calienta como debería y la arena de la playa está fría. ¿Sabes lo triste que es eso, Luna? Una de esas pequeñas cosas que más me gustan de la playa es tumbarme en la arena aún caliente cuando el sol ya no quema. El aire empieza a estar frío, pero la arena aún emana calidez. Es como abrazar a la tierra. Pero se enfría; la arena siempre se enfría y sólo queda esperar al día siguiente.</div>
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Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-57338456337515077942013-04-30T04:49:00.002+02:002013-04-30T04:49:15.150+02:00Borrones a Luna<div style="text-align: justify;">
La conclusión que va a sacar Luna es que el que le escribía los cuentos tenía los ojos nublados de soñar demasiado...</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y es que precísamente ese fue siempre su problema: se empeñaba en soñar demasiado, esperar demasiado, querer demasiado y perder demasiado... Se empeñaba en mirarlo todo a través de esas brumas en sus ojos, de esa idílica esperanza que albergaba callado, que tarareaba y saboreaba en los labios antes de dormirse.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A pesar de todo nada cambiaba. Pero él seguía escribiéndole a Luna, seguía manteniéndola ahí como el símbolo de lo que nunca dejaría de buscar, por más que se emborronara. Y se quebraba la cabeza para alumbrar líneas que quizás nunca tendrían destinatario, pero que siempre tuvieron motivo. En las líneas iba muriendo, poco a poco, quizás él, quizás la propia Luna. Entre las letras se destilaban pequeñas muertes, pequeñas derrotas. Pero la propia letra albergaba en su misma razón de ser esa terca esperanza, que se mantenía intacta a todas las elegías que él mismo le tejía en las noches largas. Era inútil, la tenía muy clavada...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque todo pesaba, nada cambiaba.</div>
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Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-47544129510621436512013-04-11T00:09:00.000+02:002013-04-11T00:09:03.755+02:00Agujeros<div style="text-align: justify;">
Ojalá la vida fuera como en las fotografías -piensa él-. Imágenes congeladas de un mundo posible, imaginable, en el que nada cambia, todo permanece nítido. El fondo fuera de foco, las sonrisas inmortalizadas, la mirada cazada y eternizada. Ojalá se quedara así, quieta, mirándome siempre con esa expresión, con esa felicidad cómplice… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero tras el clic, tras el parpadeo mecánico, la expresión desaparece. Todo cambia, el tiempo pasa y la mirada dibujada en esos píxeles contiene la misma expresión, pero ahora esa felicidad desplazada se vuelve gélida, cortante. Se clava en las tripas, se siente como un enorme agujero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al final tenía tantos agujeros en el estómago como fotos en su álbum. Y no había forma de llenarlos con nada...</div>
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<br /></div>
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Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-65907129051124857582013-03-24T01:52:00.001+01:002013-03-24T11:44:01.776+01:00Quimera<div style="text-align: justify;">
Aquella espalda la arañaba cada minuto que pasaba. La noche goteaba segundo tras segundo acercándose cada vez más a la inexorable mañana, y en su mente resonaba el eco de cada pequeña muerte. Por eso besaba su espalda y la anudaba, tratando de detener las agujas que resonaban como lejanos truenos que traen tormenta. Esas agujas les persiguieron desde el mismo momento en que sus labios rozaron sus dedos, nunca se detuvieron, nunca las detuvieron...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A pesar de todo hay noches que nunca terminan, que encuentran sus mil finales en esa parte de imaginación que tiñe inevitablemente cada recuerdo convirtiéndolo en lo que pudo haber sido. Y así el recuerdo se convirtió en un cuento que él hizo lo imposible por creerse, que aún hoy se repite en las noches mientras intenta dormir.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3KYYXKUfYvDFK9Ubw5ihEHQEOzLj85fcfmNdDx-qEERuQXNl3nIRyJpez4Z9BbMPpaz4Z3c_q6lOltTAdf6EHpsfghg59QpC8OyUoCU37DwBHcd4ldrJHlcWAT1_kXOitcROGNu86VIw/s1600/BHH_2446.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3KYYXKUfYvDFK9Ubw5ihEHQEOzLj85fcfmNdDx-qEERuQXNl3nIRyJpez4Z9BbMPpaz4Z3c_q6lOltTAdf6EHpsfghg59QpC8OyUoCU37DwBHcd4ldrJHlcWAT1_kXOitcROGNu86VIw/s400/BHH_2446.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-82991519314654268612013-03-18T01:53:00.001+01:002013-03-24T04:05:47.592+01:00El gato y la sombra<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Qué lejos estaba en realidad aquel gato, a pesar de esa forma en la que me miraba. Y es que, en realidad, lo que yo veía en aquellos ojos grandes y dilatados no era más que mi propio vacío, mi anhelo extendiéndose en el insondable color negro de esas pupilas. Ahí estuvo unos minutos sobre mi regazo, buscando la palma de mi mano con su hocico, hasta que se fue sin más, como vino. No se puede encontrar al que no quiere ser encontrado.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQKAutFTVYhcL-aYbqu3qhQfuAppkbM3lAdpYvaYMhSaIkRMniTUJ6SKMU7Aly9AFBjMb-I_RUohia7y9QEZ9UiiUC19vefY2eyTr0zhfOZ-VAokgZ8w_YoL7ngqOg67Fd8zlzCN99gQ/s1600/IMG00937-20121126-1928.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQKAutFTVYhcL-aYbqu3qhQfuAppkbM3lAdpYvaYMhSaIkRMniTUJ6SKMU7Aly9AFBjMb-I_RUohia7y9QEZ9UiiUC19vefY2eyTr0zhfOZ-VAokgZ8w_YoL7ngqOg67Fd8zlzCN99gQ/s400/IMG00937-20121126-1928.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>No son más silenciosos los espejos <br />ni más furtiva el alba aventurera; <br />eres, bajo la luna, esa pantera <br />que nos es dado divisar de lejos. <br />Por obra indescifrable de un decreto <br />divino, te buscamos vanamente; <br />más remoto que el Ganges y el poniente, <br />tuya es la soledad, tuyo el secreto. <br />Tu lomo condesciende a la morosa <br />caricia de mi mano. Has admitido, <br />desde esa eternidad que ya es olvido, <br />el amor de la mano recelosa. <br />En otro tiempo estás. Eres el dueño <br />de un ámbito cerrado como un sueño.</i></span><br />
<div>
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">A un gato, Borges</span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-3010223856534843212012-08-28T02:46:00.000+02:002012-08-28T02:59:08.327+02:00Afonía<div style="text-align: justify;">
De tan quieto que estaba le costaba respirar. Quizás si se quedaban muy quietos el mundo les olvidaría, el tiempo dejaría de arañar sus pies y los caminos se borrarían. Sentía cada latido apretándole el pecho como si esa víscera sangrienta y palpitante quisiera romper sus costillas y escapar de su cuerpo, dejándolo vacío y tranquilo. Boqueaba, como un pez fuera del agua que grita en silencio, pero las palabras no salían.<br />
<br />
Pero no era cosa del mundo. Eran ellos los que tenían que olvidarse, y eso pocos saben hacerlo...<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: #666666; font-family: Courier New, Courier, monospace;"><i>Cuántas veces me habré preguntao qué es lo que se desata detrás de su cara...</i></span></blockquote>
</div>
Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-84898198183598184942012-04-28T01:41:00.000+02:002012-04-28T01:42:20.223+02:00Implosión<div style="text-align: justify;">
Clic. Cuelga el teléfono y las palabras que no ha dicho se quedan flotando en el vagón. Las mismas que revoloteaban en su garganta en esos largos silencios, pero que no se atrevió a pronunciar. Pequeños gorriones que pican miguita a miguita esa verdad escondida en el abismo más oscuro. No responden preguntas, se limitan a piar. Es por eso que no sabe qué decir, qué creer ni qué pensar. Sólo sabe callar, escuchar y estallar en silencios y miradas que buscan con avidez sin saber muy bien qué mientras el vagón se hace más y más chico...</div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i><span style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;">Además te quiero, y hace tiempo y frío.</span></i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;">Julio Cortázar </span></blockquote>
<br />
<br />Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-24248086294265779062012-04-12T02:28:00.000+02:002012-05-06T00:59:10.722+02:00Olvidaron por qué volaban<div style="text-align: justify;">
Muchas volaron más allá del horizonte, lejos de tierra firme, pero ninguna ha vuelto. ¿Qué les ocurrió? No lo sé. Nadie lo sabe. Quizás sus negros ojos ardieron al ver lo que lo desconocido esconde. Quizás sus plumas se marchitaron. Quizás las venció el salitre, las engulló la marea. Quizás cruzaron el aire como tijeras, rompiendo la realidad en dos, reposaron sus garras en nuevas tierras con otros vientos y otros colores y allí se quedaron, felices, distintas. No, seguro que no, seguro que son cuerpos muertos en las olas y por eso no vuelven. Quizás volvieron, irreconocibles como cuervos, como níveos halcones. No lo sé, ¿qué más da?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si tuviera una de esas manitas con dedos me rascaría la cabeza, con aire trascendental, preguntándome qué les pasó. Quizás abriría una investigación, con una de esas lupas que aumentan el ojo de forma cómica. Diría algo divertido como "aquí huele a chamusquina" o "voy a resolver este entuerto".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero no soy nada de eso. Sólo soy una gaviota, y una gaviota no se hace preguntas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibcVDdZ9n45aKBoZiaqaFves2AuTW594NXCSKFM-8Qbpo81_-xZtAOKm6GcC1RgMFLRNivNP_jlBXbUnm1MlOK2v2rOMQNF9Q7yFvB6ECvdeVaWBv0qbPViBCIrqNybdhY86-0r7sIL_o/s1600/DSC_6296+(Small).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibcVDdZ9n45aKBoZiaqaFves2AuTW594NXCSKFM-8Qbpo81_-xZtAOKm6GcC1RgMFLRNivNP_jlBXbUnm1MlOK2v2rOMQNF9Q7yFvB6ECvdeVaWBv0qbPViBCIrqNybdhY86-0r7sIL_o/s400/DSC_6296+(Small).JPG" width="400" /></a></div>
<br />Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-49889335848112248522012-04-04T06:06:00.000+02:002012-04-04T16:11:22.158+02:00Sin respiración<div style="text-align: justify;">
He detenido las agujas, desoyendo el incesante goteo del tiempo. He apagado las luces, he abierto las ventanas del vagón que me arrastra y he dejado de respirar para preguntarme el por qué de cada respuesta que damos por incuestionable. La vida no está en esas gotas que golpean inexorablemente mi cabello sino en la eléctrica inmensidad del aire del que surgen, en esas nubes azules y oscuras, en ese jirón de realidad que arranco del mundo cuando mi mirada se detiene en algún detalle olvidado. La vida está en todo aquello que no alcanzo a entender, en la oscuridad más profunda de la que brotan los monstruos cuya cara dibuja mi mente sin yo quererlo. La vida está en todos esos sueños que no recuerdo. En las pesadillas que trato de descifrar. En los pensamientos que no puedo esquivar. En los latidos que se escapan del ritmo marcado.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sólo necesito recostarme en su vientre para soñar que puedo ser mucho más de lo que soy, para tratar de buscar el por qué de lo que únicamente necesita latir.</div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<i>Veo que piensas más de lo que puedes expresar. Pero también que nunca has vivido lo pensado, y eso no es bueno. Únicamente aquellas ideas que vivimos tienen algún valor.</i></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Demian, Hermann Hesse </blockquote>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBfVmPJgEOAPYfORvZ0zVunpcrckVE0Ge-d1oWk-E17KQmUyh_qyhxnetsYG4Ey6rTDweFqJhJ3xH9AbEswS4ZZzJEexra9ASRlkLtL55ZZXGPQQRXndbzhvBKtN1xpR27vWfktULsSyg/s1600/abraxas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBfVmPJgEOAPYfORvZ0zVunpcrckVE0Ge-d1oWk-E17KQmUyh_qyhxnetsYG4Ey6rTDweFqJhJ3xH9AbEswS4ZZzJEexra9ASRlkLtL55ZZXGPQQRXndbzhvBKtN1xpR27vWfktULsSyg/s400/abraxas.jpg" width="400" /></a></div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-82867759774021601072011-02-17T00:57:00.000+01:002011-02-17T00:57:01.254+01:00Tormenta<div style="text-align: justify;">El sol que anunciaba el día por la mañana tardó poco en esfumarse, oscurecido por las nubes. Pronto el viento frío recorrió las calles y sopló en los patios interiores, con ese fantasmagórico sonido tan propio de los temporales inesperados. Salí, a pesar de todo. La lluvia estallaba en mil pedazos contra el suelo, formando charcos que emborronaba con mis pasos rápidos mientras luchaba para evitar que el viento destrozara mi enclenque paraguas. Sentí el agua en las piernas al caminar, sentí el viento escupiendo pequeñas gotas en mi cara, sentí el frío en las manos desnudas. Sentí al mundo hostil en esas gotas, en ese frío, en esos charcos, en ese viento intenso. De pronto una luz nívea lo inundó todo durante una fracción de segundo, como si una inmensa fotografía fuera a congelar el mundo para siempre en ese instante eterno, muerto, intangible, inmutable. Llegó, con el habitual retraso, el estruendoso rugido del trueno. Y fue entonces, aún con el sonido disipándose, cuando comenzó a caer hielo del cielo. Perlas de hielo golpeando cada baldosa, cada rama, cada paraguas. Cada recuerdo, cada palabra, cada imagen. El mundo se derrumbaba bajo mis pasos, sobre mi cabeza. Y yo ahí, en medio del frío, de los charcos, de la lluvia, del viento, del granizo...de todo. Ahí... Quieto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pensándolo bien, no había día más idóneo...</div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-87565564660489912272011-01-08T01:36:00.002+01:002011-01-08T01:37:31.735+01:00Implacables reflexiones de un autista ficticio<blockquote><div style="text-align: justify;"><i>Entonces pensé en que durante mucho tiempo a los científicos les había desconcertado que el cielo sea oscuro por las noches pese a haber billones de estrellas en el universo, pues hay estrellas en todas las direcciones en que uno mire, así que el cielo debería estar lleno de luz estelar porque no hay casi nada que impida que la luz llegue a la Tierra. </i></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>Entonces descubrieron que el universo está en expansión, que las estrellas se alejan rápidamente unas de otras desde el Big Bang y que cuanto más lejos están las estrellas de nosotros más rápido se mueven, algunas de ellas casi a la velocidad de la luz, y eso explica por qué su luz nunca nos llega. </i></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>Me gusta este dato. Es algo que podemos comprender al mirar el cielo por la noche, pensando, sin tener que preguntárselo a nadie. </i></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>Cuando el universo haya acabado de explotar, las estrellas disminuirán su velocidad, como una pelota lanzada al aire, hasta detenerse y volver a caer hacia el centro del universo. Entonces nada nos impedirá ver todas las estrellas del mundo porque todas vendrán hacia nosotros, cada vez más rápido, y sabremos que pronto llegará el fin del mundo porque al alzar la mirada hacia el cielo por las noches no habrá oscuridad, sino la luz resplandeciente de billones de estrellas que se acercan. </i></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>Sólo que nadie verá eso porque ya no quedarán personas en la Tierra para verlo. Para entonces seguramente ya se habrán extinguido. Y en el caso de que queden algunas no lo verán, porque la luz será tan brillante y ardiente que todas morirán abrasadas, aunque vivan en túneles.</i></div></blockquote><br />
<i>El curioso incidente del perro a medianoche</i>, de Mark HaddonBruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-5477275769373437892010-12-26T05:31:00.001+01:002012-04-04T16:12:13.661+02:00Oscuro<div style="text-align: justify;">
Creo que esa manía de hacerse preguntas cuyas respuestas son indescifrables es algo típicamente humano. Nos creemos seres tan profundamente únicos e importantes que creemos que nuestra vida ha de tener un sentido, por ejemplo. Y entonces nos hacemos todas esas preguntas que quizás nadie debiera hacerse, y llenamos nuestro imaginario de respuestas construidas a la medida de lo que somos, o de lo que han querido que seamos.</div>
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<br /></div>
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La muerte es uno de esos enigmas, quizás el más indescifrable de todos. ¿Qué hay después de la muerte? La nada, siempre he pensado. Y me encantaba pensarlo, porque es imposible pensar en la nada. Pensar en dejar de percibir espacio y tiempo, en dejar de ser, en dejar de existir. Es imposible. Pero quizás por eso, por ser algo tan lejos de mi comprensión, siempre me ha gustado imaginarlo. Pasear por ese vasto terreno oscuro de la metafísica con pequeños pasitos camuflados, callados, discretos...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al fin y al cabo todo es como nos han enseñado que es. El tiempo es una convención social, y nadie podría imaginarse la vida sin el tiempo. La cultura, todas nuestras costumbres, nuestro modo de vida, amor, familia, amistad... todo es cultura, transmitida y aprendida. ¿Y si nuestro sistema de valores fuera otro? ¿Y si dejáramos de categorizarlo todo como bueno o malo y aceptáramos la relatividad de todo hecho? Estamos tan inmersos en la cultura propia que hemos naturalizado y asimilado cosas artificiales como si de leyes lógicas implacables se trataran. El barro que nos forma es la cultura, que nos da ojos para mirar el mundo y a la vez nos limita, ocultándonos lo que no está categorizado y condicionándonos a evaluar las cosas según un sistema de valores establecido. ¿Quién sabe cómo podrían cambiar las cosas si cambiáramos de objetivo?</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La muerte es, quizás, una de esas cuestiones tan culturizadas, tan incomprendidas por nuestra visión del mundo tan limitada y condicionada... Personalmente, me quedo con esta cita de Manuel Vicent:</div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<i>La muerte es una neurosis humana todavía insalvable. Sobre ella se vierten salmos de tinieblas, cuentos de terror, fábulas de infiernos, paraísos y reencarnaciones.</i></div>
</blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-85578915548199921592010-11-27T03:14:00.001+01:002010-11-27T03:15:09.990+01:00De tierras<div style="text-align: justify;">Muchas de mis convicciones poca gente las entiende. Escapar de lo convencional, de la opinión hegemónica y tradicional de la mayoría, tiene esas consecuencias a veces. Sin embargo no sólo no me importa, sino que me gusta ver que, en cierto tipo de cosas, no voy en el mismo barco que esa mayoría.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Quizás ésta sea una de las cuestiones en las que más se vislumbra esa aparente singularidad: el amor a la tierra que te vio crecer. La mayoría hemos pasado la mayor parte de nuestros años en una tierra, en la que hemos establecido lazos con amigos, en la que tenemos a la mayor parte de nuestra familia y en la que hemos tejido recuerdos con todo tipo de instantes de nuestra vida. Y ese lugar, en el que hemos vivido y aprendido a vivir, se acaba convirtiendo en un sitio al que volver y una especie de bandera que nos define y que defendemos por encima de los demás. Y por supuesto, acorde con la condición humana, le añadimos el posesivo y lo hacemos nuestro. Nuestro nido, nuestra tierra, nuestra ciudad o nuestro pueblo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En mi caso es Huelva, esa ciudad fea, pequeña y asfixiada, tan carente de todo y tan llena de cosas que sobran. Cuando pasé a vivir en Sevilla me sorprendió descubrir que mi casa podía ser apenas una cama y buena compañía. Y ahora me resulta grato comprobar que puedo sentirme en casa a mil kilómetros del lugar que me vio nacer.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Siempre he despreciado y evitado ese tipo de pasión multitudinaria e impersonal vacía de razones. Esa pasión de masas tan propia del fútbol, la religión o los nacionalismos. Y ésta no me parece muy distinta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Prefiero no izar banderas, me definan o no. No le debo nada a la tierra que me vio crecer. Ni le pertenezco ni la siento mía. Los lazos no los establezco con un lugar, o con una procedencia. Los lazos los establezco con las personas, y son las personas las que hacen mi casa. Por eso mi casa no está en ningún sitio y puede estar donde sea.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y si tengo a donde volver es porque hay quién me espera.</div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-1577487749088190102010-11-12T03:35:00.000+01:002010-11-12T03:35:20.425+01:00Despertad...<div style="text-align: justify;">Levantaos y olvidad. Olvidad vuestra fe vacía, olvidad las creencias que os inculcaron en la infancia, olvidad lo que os dijeron que era imposible, olvidad las respuestas místicas, olvidad la magnificencia del predicador... Olvidad lo prohibido...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Olvidad lo que os dijeron que estaba bien o mal, olvidad los valores que estaban escritos antes de que pudierais leerlos, olvidad las advertencias de los viejos, olvidad las piedras del camino, olvidad que hay un camino, olvidad las tradiciones... Olvidad la agresividad con la que enseñáis los dientes al que zarandea vuestras convicciones, tan arraigadas como ajenas en el fondo... Olvidad ese dogma que habéis pervertido hasta hacerlo cómodo. Olvidad toda convicción, toda seguridad, toda norma, todo creador y todo falso dios que gobierna vuestro destino -¡olvidad el destino!- y reprueba vuestros actos más humanos... ¡Abrazad vuestra humanidad de una vez, abrazad la impureza, olvidad al dios castrado que intenta castrar al mundo! ¡Despertad!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Despreciad la superior clarividencia del que mira más allá, inventando lo que no existe. Asumid que no existe. Asumid que no hay respuestas, asumid que no hay nada más, asumid que lo que ganamos lo perdemos, que todo se lo lleva el tiempo tan rápido como lo trajo... Asumid la muerte, la pérdida, el vacío, el sinsentido...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Prefiero preguntas eternas a respuestas fáciles y falsas...</div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-49068799968395580622010-11-06T23:20:00.002+01:002010-11-07T04:23:43.979+01:00Réquiem por un destino<div style="text-align: justify;">Es paradójico, y terriblemente ilustrador de lo que es la condición humana, que en un mundo donde el hombre ha pisado la luna continúe muriendo gente por la picadura de un mosquito, por frío o por no tener qué llevarse a la boca...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No tenía razón <a href="http://users.ipfw.edu/jehle/poesia/coplaspo.htm">aquel poeta</a> que dijo que todos los ríos van a dar a la mar... No puede tener razón cuando algunos ríos nacen desembocando irremisiblemente, cuando algunos ríos no tienen el derecho a recorrer la tierra y formar cascadas, cuando algunos ríos mueren antes de haber nacido...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No nos merecemos la tierra que pisamos ni el aire que respiramos... Somos muerte, y muerte es lo que nos espera.</div>Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8816647906941264359.post-13714463629318473742010-11-03T02:35:00.004+01:002012-08-28T03:01:37.968+02:00Conversaciones de aire fuerte<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<i>Lo malo es que los intelectuales emocionales, los filósofos, los lúcidos, por muy superiores que se sientan respecto a la mayoría de las personas con las que conviven, están abocados al silencio y a la soledad intelectual si no se buscan una cueva adecuada. La gente no quiere que las lleves al huerto, que tengas la razón siempre, que lo critiques todo, que rasques siempre todos los maquillajes y hurgues constantemente y le estropees el disfraz a todo el mundo. La gente quiere vivir engañada y calentita.</i></div>
</blockquote>
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<a href="http://mhr-cosasdelucas.blogspot.com/">Manuel Hachero</a><br />
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLn_Pt7Zs8Tc4bYBp8Dc7PDqgNrbogg4kISdLtE7Yiqt7mllKrXbHbTgopZiaPeLuOYINN01O7Smgbs8SstBO9RPSWIunb6mo2Kr3c6LlVGEMz9LCAYfH4WHaStERgDs7SDnBZPO7Ron4/s1600/DSC_3976_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLn_Pt7Zs8Tc4bYBp8Dc7PDqgNrbogg4kISdLtE7Yiqt7mllKrXbHbTgopZiaPeLuOYINN01O7Smgbs8SstBO9RPSWIunb6mo2Kr3c6LlVGEMz9LCAYfH4WHaStERgDs7SDnBZPO7Ron4/s400/DSC_3976_1.jpg" width="400" /></a></div>
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Bruno Hacherohttp://www.blogger.com/profile/14760248442707988990noreply@blogger.com2